Faux et usage de faux

4:59 PM - écrit samedi matin, 4 AM - New York

J'ai officiellement une fake ID. Une vraie Fake Id, une carte d'étudiante d'école de commerce, avec ma photo, plastifiée, tout ça tout ça. Jusque là, j'avais la photocopie de l'ID d'une amie née en 88, et les mecs devant les bars et autres clubs de live music me lançaient des regards genre '' non mais c'est un bout de papier, à d'autres ma petite '.

Je me mettais alors à sortir un laïus prémaché, en surjouant un peu l'accent français, non mais c'est parce que si je perds ma véritable carte d'identité et bien je pourrai pas rentrer en France, c'est pour ça que j'ai qu'une photocopie, allez, sois sympa je suis une pauvre jeune fille de 19 ans qui veut juste rentrer dans ce fichu bar et écouter un peu de musique, en plus je ne bois pas, c'est vraiment n'importe quoi ce pays, mais allez, s'il te plaît, si tu veux on discutera un peu quand je sortirai prendre l'air. Tu me laisses passer, oh thank you so much, have a great night too, amuse toi bien à recaler les gens.

Etre underage aux Etats-Unis est un frein social. J'ai dû renoncer à pas mal de soirées et de concerts à cause de ça, des deux ans qui me manquaient pour exister aux yeux de la loi américaine, mais là, grace à ce bout de plastique, je vais pouvoir mettre les pieds dans ce bar en bas de chez moi qui me fait tant envie, entre autres. Voila, je suis désormais étudiante dans une obscure école de commerce française, et je suis née le 19 décembre 1988. Hum.

Tout est un peu contradictoire dans ce pays; c'est un peu comme l'histoire de l'alcool sur la voie publique. C'est interdit, mais on s'en fout si c'est caché dans un sac en papier. Sauf que bon, puisque t'as un sac en papier, on sait pertinemment que tu bois de l'alcool. On emballe pas sa bouteille quand on boit du Sprite sur la voie publique. Logique.

J'ai enfin acquis ma fake ID, lors d'une soirée vendredi chez un mec de sciences po. Ça ressemblait vaguement à la soirée avec Vadim et Pierre quand ils étaient là, mais sans Vadim et Pierre, et avec moins de monde.

A leur place, deux américains qui se jettent un peu sur moi parce qu'ils savent qu'on se fait la bise, ils veulent apparemment leur part de french culture. Puis d'autres filles, qui se trémoussent sur du Rihanna. Enfin elles '' grindent '' donc elles se trémoussent sur du Rihanna comme Rihanna, habillées comme Rihanna. Quand elle met son cul en arrière et qu'elle bouge ses hanches. Qu'elle porte une sorte de legging géant avec un imprimé très Keith Haring en guise de pantalon. Donc ça ressemble plus à de l'éveil musculaire qu'à de la danse.

Je m'accroche à ma bouteille de Diet coke parce que je ne suis pas très à l'aise, et un mec me charrie doucement, genre ''haha, tu bois du coca ? T'as des examens médicaux demain ?''; je lui lance un regard mauvais parce qu'il commence à me souler, d'autant plus qu'il se met à détailler toute sa généalogie, 70% irlandais, 20% native, 10% afro,et regarde dubitativement mes mocassins genre sale meuf qui exploite mon peuple de la réserve de minnetonka. On les abandonne quand ils sautent dans un taxi, les filles veulent continuer à se dandiner (si on peut appeler ça se dandiner), mais avec un plus large public, donc direction le métro pour moi.

J'oscille entre l'amour et la haine du métro ici, il y fait 20°C de plus qu'à la surface, des rats partout, et c'est toujours l'occasion d'un choc thermique parce que les wagons sont sur-climatisés. Mais j'aime bien la voix de la fille qui annonce l'arrivée du métro, et celle du mec qui dit de faire attention parce que les portes se ferment. Il s'y passe toujours quelque chose. Cette fois, station 42nd, A.C.E train, des renois prennent des photos d'elles. Elles ont certainement passé la soirée dans ce club sur Times Square, où on peut bruncher le midi, voir Al Green jouer à 19 heures, se croire dans un clip de Dirty South à partir de 22h.

Elles développent les poses, aguicheuses. La croupe en évidence, vas-y que je me cambre au max, que je rentre, sans succès, le ventre, bombe le torse, que je plisse les yeux et prépare ma duck face. Oh, tiens, si je levais la jambe sur la rambarde, ça mettra en avant mon postérieur qui dépasse légèrement de mon slim deux tailles trop petit.

J'ai dû les regarder avec trop d'insistance, car le mec avec elles me demande de garder un oeil sur leurs sacs. Clic clac, clic clac, elles enchainent les poses lascivo-vulgaires en pouffant et lachant des petits cris. Ces filles seront certainement des mamas d'Harlem dans quelques années, tout en ayant les tics des pouffiasses américaines type Abercrombie. Celles qui disent OHMAAGAD toute la journée, qui lâchent des yays et autres petits cris aigus à longueur de journée.

Ils m'ont demandé de les prendre en photos tous ensemble, le mec a pris une pose de PIMP avec sa New Era argentée, les filles se sont collées à lui, il m'a proposé un cookie pour me remercier, mais j'avais pas très faim parce que j'ai mangé une slice dans la meilleure pizza place de la ville, à deux minutes de chez moi. Ils font meme des pizzas aux macaronis, pas dégueulasses du tout.

Une fois dans le métro ils ont continué à prendre des photos, comprenez le potentiel offert par une barre et une rame presque vide. En voilà une qui se lance dans un numéro de pole dance assez ridicule. Je change sur 8 ave, ils me disent Goodbye be safe lalala, je saute dans le L train, et là, la population change, un couple avec des fixies, un mec avec une barbe étonnamment longue et des lunettes de Derrick. Un mec décide de me dédier une chanson, il entonne Eleanor Rigby.

C'est gentil, même si je ne me sens pas bien, parce qu'il me transperce du regard en chantant all the lonely people. Il en fait une autre, Norvegian Wood, il aime bien les Beatles apparemment. Je vois qu'il a quelques billets dans sa guitare, je pense à lui filer un petit $ parce que c'était bien, quand même, mais je n'ai pas de billets sur moi, je me sens un peu con du coup, et il s'en va en souriant, pendant que je descends à Lorimer St, rejoindre mon appart au dessus du Italiano Center of New York.

Mon coloc est rentré du Japon, et de nouveaux hipsters dorment sur le canapé. Celui qui câline son Iphone est de retour. J'ai un peu marché sur tout le monde en rentrant, mais ils avaient l'air contents de me voir. Ma coloc les a virés le lendemain matin, les pauvres.

souvent, je pense aux thunes que je ferais en étant artiste contemporain.

le 6, à 23h30

chai yiming, twenty, aquarelle sur toile

bon, cette fois, un post plein de sérieux et dirigé sur un sujet précis, et non plus une série divagations/effets de style douteux pour essayer péniblement de dépeindre la ville. ce soir, pour moi, c'est mogashan lu (ah, oui, lu veut dire rue, prononcer lou). située au milieu de nulle part, au détour d'une rivière et derrière des HLM, c'est la rue des galeries d'art contemporain, entassées dans des cubes gris au numéro 50. en france, mon parrain, grand spécialiste du milieu, m'avait dit que certains artistes chinois s'arrachaient dans l'hotel d'artcurial, donc j'ai quand même décidé d'y aller, pour faire un truc de ma vie, et ne pas finir comme mon bien-aimé coloc allemand qui regarde burn notice le jour et se fait masser la nuit.

donc voilà. avant même de débarquer dans le lotissement, j'ai un bon a priori, parce que je viens de découvrir le seul quartier de shanghai où il y a des tags, et des jolis, très jolis tags, et j'ai toujours rêvé d'en faire, des jolis tags.

une fois dans le truc, c'est avant tout un vivarium terrible pour voir les riches chinois qui demandent des prix à tout bout de champ, et pour les jeunes chinois qui se croient branchés. pas tant d'expatriés que ça, though, c'est assez cool.

quand au contenu en lui même, c'est vachement inégal, mais j'ai la flemme de me prendre pour un critique, et je sais mal critiquer, donc je vais me limiter à l'énumération de ce que j'ai noté en étant là bas (dont le nom des artistes, hein).

en gros (parce que j'ai eu un problème avec internet et le ministère de la tolérance de la république populaire de chine et j'ai paumé le reste du post), ça se résume en un chinois qui dormait du sommeil du juste devant la galerie la plus chère, une pièce au mur blancs avec des toiles entreposées tant bien que mal à même le sol, une toute petite chinoise avec un tshirt BREATHLESS qui était fan de godard, des photos très propres, très descriptives mais sans aucune émotion, des reprises/perversions de la peinture et calligraphie classiques chinoises, et des portraits de femmes nues, beaucoup trop. puis, une note dans mon carnet qui disait que pour faire une oeuvre d'art contemporain chinois il faut un mix de sexualité, d'occident, d'étoiles rouges, d'armes à feu et d'argent.

donc ça peut-être très bien, ou très joli, ou très décevant.

maintenant j'ai le droit de vous dire que j'exècre l'art contemporain de quelque continent que ce soit et donc que je sais ne pas être biaisé (ça vaut pour vadim et ibtissame, cette remarque, surtout).

james joyce versus the world

le 5, à 22h25

ok, on attaque les choses sérieuses, les vrais articles intéressants sur ce qu'est la vie, la vraie, à shanghai. ça fait depuis le premier jour que j'ai ce post en tête, parce que, même quand j'ai débarqué à l'aurore, au beau milieu de la ville (renmin guang chang a.k.a. la place du peuple, c'est un peu comme times sq, mais en plus grand, avec un parc au milieu), il y avait des gens dans la rue. je veux dire, ils étaient vraiment dans la rue, c'était leur destination finale, ils n'avaient pas de but particulier, sauf celle d'un bout de muret libre où ils pourraient s'asseoir, et attendre. c'est dingue parce que, si moi je fais ça, c'est pour m'imprégner de la ville et humer ses saveurs et toutes ces foutaises, mais eux n'ont rien à découvrir, ils ne font rien, ils attendent, ils ne fument même pas de clope, il fait trop chaud, c'est magnifique à voir.

pour te re-situer un peu par rapport au titre, je me suis dit en partant de france qu'il fallait que j'emporte un bouquin qui allait me tenir longtemps, parce que j'aime de moins en moins lire en anglais et qu'il y a NO WAY pour que je bouffe de la propagande chinoise (quoique, lu xun dans le texte, ça en boucherait un coin à pas mal de chauffeurs de taxi), donc j'ai pris ulysse, parce que le relire me permettrait vraiment de bien tout saisir, et parce que ce bouquin est vraiment fabuleux. la principale chose que j'ai saisie la première fois que je suis tombé dedans c'est que, pour joyce, la vie se passe dans la rue, les protagonistes s'y rencontrent, y discutent, s'y promènent et la dominent complètement, sa rue dans son dublin à lui, c'est un espace qui appartient à tout le monde, qui n'est pas sale, qui n'est pas dangereux, et qui n'attend que d'être habité. alors, même si ce dublin a disparu, remplacé par une station de vacances pour les touristes étudiants de l'europe continentale, il y a toujours la chine, avec ses habitants qui ne s'embarrassent pas de prétextes nuls pour glander en regardant passer des hommes pressés et des flics crevés et des balayeurs qui balaient leurs pensées. on ne va pas rester chez soi si on peut lire un bouquin sur les marches d'une galerie commerciale, on ne va pas épeler les pommes de terre dans son arrière boutique quand on peut le faire en discutant avec la mignonne qui tient le salon de massage, et chacun sait qu'il est ridicule de jouer au mah-jong dans son salon avec ses amis quand on peut s'installer sous une autoroute.

voilà, ils sont là, dans la rue, passent leur vie à voir les autres, à interagir avec ce qui les entoure, à attendre de se lasser, ou de se remettre à travailler, ou de se rendormir. et puis ils regardent passer les occidentaux, parce que c'est rare, et que les occidentaux ne sont pas dans la rue, pas dans les bus, pas dans les métros. ils sont dans leurs duplex, dans des taxis et dans des boîtes avec de la musique forte. je développerai sur les expatriés, la nouvelle lie de l'humanité, plus tard, pour faire honneur à la merde qu'ils cachent sous leurs chemises déboutonnées, mais je tiens vraiment à te faire comprendre ça, tu vois. on a beau saisir parfaitement la perte du truc (appelle ça l'authenticité, la vibe, l'atmosphère, ce que tu veux, t'es une grande personne, hein) qui faisait que vivre en occident, c'était cool, et qu'on pouvait checker ses potes dans la rue sans à avoir à les checker sur foursquare cinq minutes avant, il a fallu qu'on aille aux quatre coins du monde, et qu'on montre à tout ce qui n'est pas caucasien à quel point on était forts pour ce qui est de ne pas apprécier ici et maintenant. dédicace pour l'étudiant de l'em lyon qui, hier, dans un club au 24° étage d'un bâtiment de pudong, alors qu'un serveur tout petit et tout chauve, comme le bonze le plus sage du monde, lui resservait un whisky coca, cet étudiant qui me disait que, faut pas déconner, paris est quand même bien plus belle que shanghai. ouais, mais shanghai, eux l'habitent, et toi tu te pavanes de ton appartement à ton taf à ton appartement à ton restau à ton bar à l'appartement de ta copine asiat, à la boîte en bas de chez elle à ton appartement.

les habitants de shanghai n'en ont pas tellement besoin, la nuit ils dorment parce qu'ils font des trucs biens le jour. cette idée qu'on a encore du we own the night, c'est un peu notre seul repaire, notre dernier bastion, une fois qu'ils se mettront à se promener dans les rues à deux heures du matin, avec leurs vieux marcels sales et leurs pensées que je ne connaîtrai jamais, on aura perdu la partie.

vertes contrées

6.20 pm.

aujourd'hui il a plu. il a plu, il a fait gris, avec un vent à décorner les cocus. ça m'a fait un bien fou parce que, pendant que j'imaginais débarquer à 20° je suis tombé sur une chaleur à vous convertir à l'ice coffee. j'ai pas cédé, parce que j'ai des principes, et parce que j'ai trouvé de la vitamin water à un prix ahurissant autour du campus où l'on n'en vend pas en vertu d'un accord préférentiel avec pepsi, qui, donc, a besoin d'être placé en situation de monopole pour s'en sortir. ah et si vous voyez pas encore le lien entre les deux, c'est que vitamin water appartient à coca cola.

depuis une semaine, presque, que je suis là, je culpabilisais un peu de pas trop avoir quitté le campus, à part pour aller à Walmart, la banque, ouvrir une ligne téléphonique etc. à ces occasions diverses j'étais tombé, en entrant dans une église orthodoxe arménienne, sur une cérémonie funéraire, avec le mort et le cercueil ouvert et 4 hommes en costume et 5 femmes à tout casser et je serais bien rentré prier ou je ne sais pas trop quoi mais j'étais en short et ça allait pas.

aujourd'hui il y avait un chat mort dans l'herbe et je l'ai pris en photo et j'ai pensé au créateur d'omegle qui aimait bien faire ça. je suis allé manger un burger chez patati patata, censément un des meilleurs de la ville, et il était pas mal mais trop petit et j'ai fait tomber du jus de viande ou de bacon sur mon short donc j'étais un peu vénère, puis j'ai rendu fou un type qui vendait du matos de cuisine parce que je cherchais un ouvre-boîte de type français, le petit avec simplement un crochet pointu qu'on enfonce et je n'arrivais pas à m'expliquer et il me proposait tous ceux qu'il avait, dont le même que le mien sauf que le sien valait le double, parce qu'il avait été fabriqué en angleterre, ce qui est un gage de qualité, et quand il a compris que j'en voulais un petit il a fouillé frénétiquement pour me montrer tout ce qu'il avait de petit avec son père, derrière le comptoir, sage, qui lui disait: non mais il cherche un modèle qui existe en France, ils ont ça en France, pas nous, et l'autre qui n'écoutait rien, qui fouillait frénétiquement et qui me tendait tout ce qu'il trouvait, et puis j'ai vu chinatown, qui est comme tous les chinatown du monde, avec de la bouffe et plein des magasins de merdouille et de trucs pas trop chers et de chinois, avec des grandes arches chinoises aux entrées du quartier qui signifient que l'on est pas chez n'importe qui ici. après j'ai vu le vieux port qui avait des bassins sympas avec des pédalos ou des petits bateaux téléguidés, des ponts et des passerelles et un batiment en fer et pleins de vitres avec une coupole en verre, mais au début j'étais un peu déçu parce que c'était surtout une putain de marina de merde avec des parkings et des petits bateaux à moteurs de 6 à 15m et un yacht qui foutait je ne sais quoi ici mais après j'ai vu deux vieux cargos rouillés et des écluses alors j'étais content, il y avait aussi des bus amphibies qui roulent et flottent, et un autre bassin avec des nénuphars et il faisait sombre à cause des nuages et il y avait du vent et c'était bien. ensuite j'ai vu le vieux montréal qui ressemble au vieux lyon en plus neuf et le quartier financier et puis aujourd'hui c'était tout.

hier je suis sorti, j'ai vu des amis de sciences po on a bu des bières et j'étais saoul très vite et pour rien à cause de la bière et de mon estomac vide et on est sortis boire des bières, dans un parc où on a donné de l'argent à un clochard qui nous a averti que c'était une mauvaise idée de picoler dehors, puis dans un bar et on a parlé des gros seins qu'aurait la population féminine de montréal et j'ai dit que je préfèrais les petits seins pour qu'elles aient pas de gros cul et de ce genre de choses de mecs et c'était agréable, ne serait-ce que parce que je parlais avec des gens que je connaissais, jusqu'à ce que je sois vraiment trop saoul, trop défoncé, que je sente chaque goutte d'alcool dans mon corps me faire mal, que je m'assoupisse, que je sois conscient du fait que chaque gorgée m'éloignait de son but original mais que je la buvais quand même. j'avais pas vraiment bu depuis super longtemps; j'ai réduit ma consommation à des prises régulières mais minimes d'alcool fort, presque médicamenteuses. donc j'étais vraiment saoul, la serveuse avait de gros einss et les cheveux courts et un pote l'a chinée vénère et elle était sympa même si elle a réclamé son pourboire que j'ai pas encore l'habitude de donner, que je n'ai pas donné aux taxis ni au dinner l'autre jour en pensant qu'ils allaient se servir sur mon billet et qu'ils n'ont pas eu l'air gêné de pas l'avoir. sur le coup de 3h, ils m'ont posé dans un tacos et je suis rentré. avant de me coucher, j'ai réalisé que j'avais pas souvent pris le taxi seul avant de venir ici, et encore moins pour des trucs simples comme rentrer des courses ou de soirée, que ça devait être des restes de mon éducation, genre éviter les dépenses superflues.

les québecquois sont assez fascinants, dans le sens où ils sont tous bilingues, mais ils ont un côté plus royaliste que le roi dans la défense de la langue française, ils y attachent plus d'importance que nous, ils traduisent tout, et ils prétendent donner des cours de français et je trouve ça très drôle. c'est assez multiculturel aussi, y'a plein de porthos, d'espagnols et de magasins qui y sont consacrés, mais peu de blacks j'ai trouvé, beaucoup de punks à chien aussi. une grande partie de la ville est résidentielle, c'est pas bien différent de dommartin ou de whisteria lane et y'a pas grand chose niveau commerce, c'est assez cossu, et downtown les immeubles sont assez petits, très européens en somme, pas très cohérents non plus.

montréal est pas une ville très impressionnante. c'est pas shanghai c'est pas new york, ni l.a. ni rien, ni même chicago, ça tient plus de washington, peut-être même de londres, c'est, à ce que j'en ai vu, très agréable à vivre, mais c'est pas une énorme claque que d'y débarquer, on ne s'y balade pas les yeux écarquillés dans un monde complètement nouveau ni rien. de ce point de vue là, c'est très rassurant, mais y'a aussi un côté, "sans déconner, j'ai fait 5000 bornes pour ça?" qui devrait être vite s'estomper quand j'aurais une vraie vie.

better city, better life

shanghai, 2:00 am

quand je suis arrivé, je pensais que j'écrirais, chaque soir, mes péripéties de la journée passée sur un joli petit carnet rouge, puis que je les recopierais du carnet sur mon ordinateur, et que je les posterais sur internet, somehow (eastcoasts n'existait pas encore, alors).

en fait, j'ai été beaucoup plus paresseux que prévu. le fait que je fasse des trucs concrets de mes journées est déjà un gros gros point positif pour que je m'octroie bien le droit de m'avachir devant le madden nfl de mon coloc du colorado ou de regarder par petits bouts un film mal doublé. néanmoins, ça commençait à me peser sérieusement, le fait de ne garder aucune trace écrite, et de ne pas développer tout ce que j'avais dévoré de curiosité pendant la journée. tu sais, ce genre de remords que tu as quand tu ne veux pas faire un truc qui n'est pas obligatoire, mais qui serait bien quand même, surtout quand tu l'entends avec la voix de ta mère. finalement, je me suis dit que j'allais faire l'adolescent cliché, et que j'irai seul dans ce club de jazz des années trente pour boire du whisky et enfin inaugurer mon moleskine en faisant comme si j'étais inspiré. le truc, c'est que mon côté fais-toi-plein-de-potes-à-shanghai a fait en sorte que mon coloc allemand qui écoute de l'électro à longueur de journée vienne avec moi, donc je me suis retrouvé sans mes pensées, et avec une conversation à gérer, dans ce club.

une fois assis au bar, dans une ambiance très cosy, low lights, velvet chairs and art nouveau, cernés par des expats qui ramenaient leur conquête chinoise pour la soirée, j'ai rencontré un type. gros, barbu, toussotant, il a dit bien aimer mes cheveux, et il m'a appelé 'brother'. dans une ville où on ne prononce pas correctement mon nom, c'est assez jouissif. en fin de compte, il s'est avéré, en plus d'être complètement bourré, être le lead guitar du groupe résident ET le patron du club. ce mec a tout compris. toujours est-il que, d'une manière ou d'une autre, il m'a demandé si j'écrivais mes pensées dans un journal, chaque jour, et qu'il faut vraiment le faire parce que ça peut parfois changer la manière dont on voit les choses. alors, je ne suis pas d'accord sur le fait que ça puisse changer quoi que ce soit, mais je lui ai promis que je ferai ça ce soir. t'as vu, j'suis un type bien.

parlons de la ville, en général. le premier truc qui m'a frappé, c'est qu'aucune chanson ne va avec cette putain de forêt en béton. je veux dire, je peux assimiler the smiths à lille en automne, vampire weekend à bordeaux en juin, biolay à paris en février, mais il n'y a rien qui corresponde à shanghai. un jour, il y pleut à torrents, et le ciel et jaune, et les voitures sont bruyantes, et ça sent la bouffe dans chaque recoin d'avenue, et personne ne te laisse descendre du métro quand t'as des valises, et il fait chaud, et on te dit qu'on ne parle pas anglais, et on te poursuit pour te vendre un ipad, et on ne fait même pas attention à toi quand tu prends des photos, et la pollution rend tout plus chiant plus chaud et la gorge te pique quand tu fumes une clope. le lendemain, il fait bon, il y a du vent, des jolies chinoises qui te toisent dans la rue, le contrôleur du bus prend de tes nouvelles, et les nuages vont vite dans le ciel bleu, et les criquets te bercent dans le century park, et les poubelles ne sentent pas, et les taxis ne t'enculent pas, et tes jambes te portent jusqu'à pudong, et les portes des magasins t'offrent tout l'air conditionné qu'ils ont, jusque dans la rue, et on ne te prend pas pour un imbécile quand tu commandes tes nouilles. et puis il y a la nuit, qui n'est jamais tout à fait la même, ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend, avec le repos de tous, les rires gras dans des restaurants suintant le baijiu, et les cigarettes fumées par les portiers à l'intérieur de résidences vides, et les chinois qui font comme si les européens n'étaient pas les rois du monde, et ces filles bien mal habillées qui cherchent quelqu'un parce que sinon c'est mal vu par la famille, et ces types en tongs qui rient parce qu'ils ne font pas attention à tout ça, et la petite vendeuse qui s'endort dans sa supérette, et les retours à la maison, près de la rivière, sous le pont alexandre III.

c'est la ville où tu ne trouves jamais vraiment ce que tu veux, les musées sont fermés, mal indiqués, trop loins, pas intéressants, mais en contrepartie, on t'offre le coin de la rue avec les scènes de la vie quotidienne qui ont fait rêvé les écrivains de tout poil et qui sont mortes de lassitude en europe, on t'offre une vue bien plus jolie, avec des nénuphars, des oiseaux et du tai chi, on t'offre les marchés couverts qui puent la merde et qui vendent de la porcelaine à la taille des moineaux, on t'offre tout ce que tes yeux peuvent engloutir, du moment que tu gardes le sourire.

un guide touristique ne sert pas à grand chose, en fait, dans la ville de fais-ce-qu'il-te-plaît.

Le diable s'habille en Quetchua

New York, 03h57 AM

Cela va bientôt faire deux mois que je suis ici.

Un mois et vingt-sept jours plus exactement, que je vis dans la Grosse Pomme. Je reviens du cinéma, je voulais voir un film de gosses, parce que je suis une gosse au fond, mais il était en 3D, et je déteste la 3D, donc j'ai vu une comédie romantique alors que je déteste les comédies romantiques.

C'est un peu un truc de personne bien installée dans une ville, que d'aller au cinéma après le travail, mais à ma décharge, je vais toujours au cinéma sur Times Square. Pour me rappeler que je suis à New York, et pour ne pas tomber dans le métro-boulot-dodo. Les lumières, les écrans, les odeurs, la bouffe, les asian qui proposent des caricatures, la chaleur, les étudiants qui brandissent leurs cartons de comedy club, les magasins qui t'offrent un peu d'air climatisé, les portes grandes ouvertes, les bras tendus, les cops, les touristes, le M géant de McDonald's, les taxis jaunes, les vélo taxis, et les lumières, à droite, à gauche, en haut, en bas.

Ca grouille de partout, je proteste un peu contre la marée humaine en marchant sur la route, à mes risques et périls évidemment.

J'aime cet endroit, même si j'en reviens toujours lessivée, le cerveau retourné, mais au milieu de tout ça, je me sens vivante, et je me sens presque appartenir à quelque chose.

On croit tout avoir lu, vu et entendu sur cette ville quand on arrive ici. Gossip Girl, King Kong, Annie Hall, Breakfast at Tiffany's, American Psycho, Franck Sinatra, The Velvet Underground, Jay-Z, tout ça tout ça. Pourtant, la ville se présente sous de nouveaux aspects tous les jours, et à chaque instant je découvre une nouvelle facette de la ville.

Ca fait deux mois que je suis là. En lisant Vadim et Pierre, fraîchement arrivés, je me dis que je suis complètement partie à l'arrache. J'ai un peu fui au milieu de la nuit en taxi avec ma valise et mon sac quetchua. Mes parents n'étaient pas là, encore moins mes frères, donc pas d'anecdote de frère (j'ai pas de soeur) qui chouine en me voyant partir à l'aéroport avec la grosse dame de la Lufthansa qui ne comprend pas pourquoi je n'ai pas besoin de formulaire ESTA (J'ai un visa idiote). Non, personne à l'aéroport, juste ma meilleure amie, à 5 heures du matin, qui me dit à dans un an hein, amuse toi bien, j'essaierai de venir c'est sur, tu vas me manquer voila, devant la borne des taxis. Le mec dans le taxi, quand il eut fini de gueuler contre sa radio, m'a demandé si je faisais une fugue, j'ai dû donc lui faire la causette, non je pars un an à l'étranger, oui aux Etats-Unis, à New-York. Vous n'avez pas peur ? Non pas tellement.

Je n'ai pas eu le temps d'avoir peur, de me triturer l'esprit, de me dire oh mince où est-ce que je vais vivre, Mastercard ou Visa, quel temps fait-il, oh machin va me manquer dis donc, et si je me fais pas de copains, etc. Je me suis retrouvée parachutée ici comme dans un rêve. OK, la petite excitation du départ était là, quand j'ai fait ma valise à deux heures du matin, quatre heures avant mon vol, mais l'idée de l'année à l'étranger demeurait jusqu'aujourd'hui une idée assez intangible.

En sortant du cinéma, malgré la chaleur étouffante, j'ai parcouru la 5ème avenue, de la 42ème rue à la 14ème, je suis passée devant l'Empire State Building - qui est moche, un peu - et le Flatiron - qui est lui, l'un de mes bâtiments favoris ici - j'ai commencé à me rendre compte que je n'étais pas en vacances, mais bien en plein dans mon année à l'étranger, celle dont nous avons tant parlé ces deux dernières années.

J'ai rejoint Le métro sur 1st avenue pour rentrer à Hipsterland, Brooklyn. J'ai dû affronter le petit passage vide pour aller à l'autre bout de la plateforme. Je sais qu'il y a des rats à cet endroit, ils sortent par dessous la petite porte, à la moindre activité humaine, alors j'ai toujours peur de passer devant cette porte. Quand je rassemble enfin mon courage et me décide à passer en courant presque, un mec décide de réveiller les rats en sautant comme un demeuré (les méfaits des drogues et de l'alcool). Un rat sort, dévale sa portion de plateforme, finit sur les rails, et disparaît.

Hum.

Je suis pétrifiée comme d'habitude (mais j'ai retenu tout geste ou cri étrange), le métro arrive, je saute dedans, sans penser à ce qu'il a pu arriver au rat. Bien fait pour toi sale rat.

Dans la rame, je m'assois à côté d'une fille un peu amochée qui me montre son '' nouvel ami rose qui vibre '' au bout de trois minutes de voyage. Intéressant. A ma gauche, un mec lit Virginia Woolf, The Years, et celui en face de moi lit Mexico news qui titre '' decapitan a mujer policia ''. Tout un programme.

Un mec joue Lady Gaga avec sa flute à bec, c'est la deuxième fois que je le croise, je sais déjà qu'après Alejandro, il va nous faire Hotel room de Pitbull, enchainera sur Hit the Road Jack de Ray Charles, et conclura sur la chanson des Yankees. Tout le monde applaudira comme la dernière fois, et ça me mettra de bonne humeur comme la dernière fois.

Tout le monde a applaudi.

Je viens de tuer ce moustique qui me cherche depuis 45 minutes. Ma coloc ne serait pas fière de moi.

pendant ce temps, de l'autre côté de l'oural...

shanghai, 21:27

bon, voilà, je vais vous faire un résumé rapide de ce qui m'est arrivé, parce que je suis là depuis quatre jours et que ça me paraît être une éternité, et que j'ai l'impression d'avoir toujours habité ici. et puis, je vous épargne mes adieux avec ma famille (a.k.a. mon frère qui ne se réveille pas)

en sortant de l'avion, j'étais persuadé que tout ce que je ferai pour la première fois sur ce continent aurait une signification dingue, et marquerai au fer rouge la destinée de mon année. j'ai passé les dix heures d'avion à me demander quelle chanson écouter quand j'aurai passé la douane, mais j'ai pas trouvé. d'ailleurs, j'ai vite abandonné quand j'ai vu que mon arrivée à 6:40 du matin serait accompagnée d'un magnifique 29°C sur le thermomètre du chef de cabine: il fait déjà beaucoup trop chaud.

une fois la douane passée, je me suis senti tout fébrile, comme si il ne fallait pas que je merde, que c'était la première fois que j'allais coucher avec une fille, et qu'elle allait me rire au nez si je faisais un pas de travers, avec mes deux grosses valises. puis, j'ai vu qu'ils avaient une offre promotionnelle, au duty free, il fallait que j'achète trois paquets de marlboro au prix européen pour en avoir sept gratuits. chaque parcelle de mes poumons et de mes synapses ont gueulé FUCK YEAH et j'ai plus pensé à ma métaphore bidon sur ma première fois à shanghai. donc je me suis retrouvé en face de l'aéroport, j'ai fumé une clope de force, parce qu'il faisait déjà 30°C, probablement 1000% d'humidité, et que c'était juste pour la beauté du geste. il faisait tellement chaud que j'ai renoncé à mon envie de prendre le bus pour voir la ville au fur et à mesure pendant une putain d'heure pour prendre le maglev, ce truc qui flotte dans les airs à 300km/h pour arriver à shanghai en sept minutes. les mecs ont même foutu un chronomètre pour montrer que c'est pas de l'arnaque. bam, je me tape le rush hour dans le métro, et les premiers regards braqués sur ma gueule de métèque et mes cheveux d'afro-feuj.

je sens que je traîne, et qu'à ce rythme-là, je vais devoir remplacer la première phrase par "longtemps, je me suis couché tard".

donc, voilà, pour le factuel, j'avais un voucher pour un hotel de touriste, dans une rue de touristes, et j'ai croisé des touristes au subway. c'est une grande rue piétonne avec des enseignes lumineuses partout, times square en mode groupe électrogène. ma chambre n'a pas de fenêtre, c'est cool, c'est monacal, je commence à chercher des appartements. pleins d'appels d'échec, et un ou deux qui marchent.

le premier, c'est avec deux français d'école de commerce, très gentils, très école de commerce, mais c'est trop cher et trop loin et je veux pas parler français en rentrant à la maison. cependant, comme je suis seul, je garde le contact, on boira des bières.

le deuxième, c'est avec un type de suisse allemande, le mec a les oreilles en chou fleur tellement il s'est battu, sourit tout le temps et a l'air d'un type réglo. l'appartement est tout près de la fac, rez de chaussée, crade, avec des chinois tout partout autour, et probablement autant de cafards. j'ai presque envie de le prendre.

et puis le troisième est super grand, super bien, trois colocs qui ont l'air super cools, plus vieux, dans une résidence légèrement riche, un quartier pas dégueulasse, mais pas super bien centré, loin de la fac. va pour celui-là, du moment que j'ai un chez-moi douillet, je peux bien aller partout en ville.

je suis allé à la fac, aussi, pour m'inscrire et faire des trucs, le campus est ouf, malgré les colonnes en style pseudo-grec qui synthétisent tout ce que l'architecture moderne a de plus détestable, et mes congénères ont vachement l'air de têtes de classe pas très drôles.

et je me suis baladé dans la vieille ville, la place du peuple, la concession française, le temple jing'an, mais là c'est que du factuel pour vous situer un peu, je sais bien que c'est chiant, ne vous inquiétez pas, les posts suivants seront sur la chine et les chinois, par sur les déambulations de ma petite vie personnelle.

peace.